Dezember

Küchengeschichte 3 / von Hans-Ulrich Klose

Nicht laute, eher karge Worte,

der Tag verschwimmt und bröselt in die Nacht,

es war ein Tag von jener Sorte,

soviel gearbeitet und was gemacht?

 

Du sagst, es sei wie jeden Tag gewesen,

halt so ein Tag, wie üblich, doch ich weiß,

in deinen Augen hab' ich es gelesen,

auch solche Tage haben ihren Preis.

 

Vielleicht erinnerst du dich, wie vor Jahren

(als noch die alte Schumannklause stand)

mein Freund, der mit den langen grauen Haaren

den Schmerz, das Wort, den Stil, die Traurigkeit erfand.

 

Es war kein Spiel und auch nicht abgekartet,

Comment und Regeln wurden nicht verletzt.

Ein bißchen Untergang wird jeden Tag erwartet

und auch vollzogen, raum- und zeitversetzt.

 

Ich weiß nicht, welche Bilder ihn erschreckten,

er lebte sehr entfernt, nach eigenem Gebot,

ich weiß nur, als sie ihn entdeckten,

da lag er nackt und war schon lange tot.

 

So mischt sich Blut mit Wein im Munde,

zu großen Wundern aber reicht es nie,

nur für die kleinen: diese späte Stunde,

am Küchentisch, wir beide, vis-à-vis.

 

1995